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Sale métier.
Les mains souffrent et le cœur saigne.
Couper, scier, raboter, les doigts plein d'échardes,
calfater, colmater, calfeutrer et se brûler
Ca sent le bois frais que l'on tord,
Que l'on torture ...
Ca sent le goudron chaud, et la soupe de haricots
Oui tout gamin moi aussi
Je voulais fabriquer des bateaux.
Des grandes coquilles pour aller braver la mer,
Cette vieille marâtre aux bras puissants,
Qui vous met des claques salées et vous brise les jambes.

Mais c'est un sale métier,
On cherche à s'évader, on cherche à partir
De cette île minuscule, de cette cicatrice
Une plaie ouverte au fond des mers,
Venue à la surface par on ne sait quelle perversion
Un coin d'enfer
Avec ses récifs et ses rivages ondoyants.
Ses jökull et ses trolls de basalte
Son Eden à Hveragerði ...

Alors pourquoi partir?

C'est pour ça que c'est un sale métier ...
Tout à perdre rien à gagner.
Faire des bateaux
Et s'abîmer ...

Texte de
Merci à lui !